MARTINIQUE- DITS d'île

J'ECRIS SUR TOUT


I




J'ai traversé l'océan comme on vient rendre visite à ses parents, un jour de fête des Mères. Pour honorer sa mère et visiter son père...lorsque celui-ci en est (toujours) capable.
Je savais que ce n'était pas un voyage exotique « clé en main » à 300 euros qui nie l'essence même du voyage...le laborieux voyage ! Tapissé d'orties et de senteurs transfixiantes...
C'était en quelque sorte, le premier rendez-vous téléphonique avec Mon psychanalyste...
J'avais appris bien plus tôt que seule notre histoire nous appartient et encore faut-il la (re) construire. (Apprendre à la reconstruire devrais-je dire !)
Pourtant, je l'ai traversé l'atlantique (en vrai) avec le sentiment de mon grand père, d'éprouver dans ses vaisseaux l'amplitude interminable, magnétique, du voyage...n'ayant pourtant pas mis vingt ou trente jours à annihiler les distances de retrouvailles hypothétiques et profilées par les rondeurs du temps.
C'est sur la terre de - Juanacaèra - que j'ai choisi de rencontrer Ma parole...la parole des hommes...la part des hommes qui me revient...socle de sable caraïbe ballotté par les humeurs humaines.
J'y ai croisé, me suis frotté aux bribes de souvenirs d'enfance que mon grand père avait bien voulu me laisser...premières pierres édifiantes de mon incertaine existence...livres volés à la moiteur et aux rêves d'amour de sa jeunesse et des espoirs qu'il m'a légués...génétiquement transmis par les vapeurs de rhumerie et d'humidité chargée de feuilles géantes écrasées sous nos pas. Des souffrances aussi, il y en eut.
...Aussi inexplicable que le quadrillage effacé dans la marge de mon cahier d'écolier.
C'est donc d'un livre d'histoires dont-il s'agit...
Figure renversée du désir de mon vieux géniteur qui pousse l'écriture comme on fait lever le pain...
En se couchant tôt !
La dengue terrasse aussi les bienveillants.
Alors, j'écris !


(Pour ne pas éviter la fuite)

Dans les croisées récurrentes du souffle
du soleil
Frivole et dont l'ardeur salée
Se déplie sur ma peau
Il y a les reconnaissances de tous mes vents étrangers
De toutes les imperfections du rivage
J'étais en ce soleil
Armé des certitudes de l'arbre à pain
A espérer une quelconque brûlure
Faisant naître en moi l'intime
Conviction
d'être de ce pays
...
je le suis...
...
Enraciné dans les jaspes
Et les rondeurs dociles de cette terre
J'apprenais le rythme souterrain
De l'Afrique
Heu ! Pardon
« De la Caraïbe »
...
(J'étais dans les ornières démesurées
De la piste de bidon V
Les sables de Dufour
Ont des reflets de Tanezrouft)

Imbibé, fertilisé
Des senteurs d'orages indigo
Et des paroles striant mon corps
Des souffles de Tropique
J'apprenais à être
L'allié du mabouya
L'ami
De cette Terre

Dans la moiteur
De cette fin de période cyclonique
Les mots des hommes
Ont la fraîcheur acidulée
Des embruns dispersés par les vents
Il suffit de s'y enraciner
De tremper son regard lucide
Dans la langueur verte
Des feuillages irisés
des douleurs du passé
La main du commandeur
Même si elle ne se tend plus
Imprime encore dans nos corps
Des pulsations
De soumission

Le sourire des femmes
N'a pas changé

Possédons-nous
Notre propre
histoire ?

Il est très tard dans la nuit
Quand le mabouya
Happe l'insecte qui croyait
Déjà voir le jour.

Et malgré cela, le jour point








Je regarde sans lassitude le jour poindre
Et Michel Suret-Canale qui part cette année en vacances en Espagne

Mon grand père aurait quatre vingt seize ans